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Silencio al paso

Al alba

cabalgan los versos

—no sé quién me dicta el silencio.

La fiebre es un misterio que invade,

suelta las crines del cerebro,

relincha, arde un instante

y espanta de una vez por todas las moscas

sin altura de miras.

.

Entro en abril y la cera del paso

va cayendo sobre las andas.

Este año algo me dice que mi madre baila

en un banco de albohol escarlata

—pues yo quisiera llevarla a hombros,

lavar su rostro bendito con agua de rosas—,

perfume vacío de soberbia…

Andra Mari ya canta.

.

Las líneas de la mano delatan lugares comunes,

vagones del sueño donde nadie habla.

Y yo los voy a descarrilar. Sí.

Al barranco con todo.

Y que caiga una tormenta libre de juicios,

un respeto de viejos olmos.

Así cada recuerdo estará preso en esa roca

con palabras de tunera.

.

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